AMADA mujer colibrí
voladora de rubios cabellos
jazmines te alimentan.

Tus ojos estallan con la meridiana luz
deseo incontenible de chupar la alegría.

io

Las libres

A esas mujeres azules les sangran los talones
con indiferente apariencia cargan sueños de mar
gotean la esperanza y les cosquillea el ombligo
de poder ser madre o querer ser hija.

La huida en el semblante
y un destierro que termina
cuando ellas se observan
en su retrato tardío.

Pisando la misma tierra
bajo cielos distintos se protegen
y se nombran gaviotas
o tal vez golondrinas.

Ellas,
azules transitan y transigen
aunque les sangren los talones.

io

SI el tiempo es un invento humano
no pensaré más en calendarios.
No mayos junios agostos
tampoco habrá octubres.

Desde ahora la espera no tiene sentido
me dedico a inventar ciudades y sonrisas.

io

AFUERA caes,
te escurre por el rostro
intranquilidad
y un sistema de labios que no descifro.

Adentro observo,
mi piel se eriza
contemplando la verticalidad
caída libre que todo lo traspasa.

io

LA SEDA cae por mi cuerpo llano de censura
inmóvil sólo miras
intentando atrapar el frágil momento.

En cambio
eludo tu presencia esperando el instante
en que reviente el arco de mi espalda.

io

La espiral

Tus voz y la historia de un final,
donde todo acaba realmente se empieza.

Y en el principio
se hizo una fotografía
y vimos que no todo fue bueno
por eso,
este día quemante
al fin,
decidimos descansar.

Adiós.

io

El quiebre

Dile a mamá ella protege.

Sólo era un juego sentía bonito,
buscaba toda oportunidad.

No lo digas, que nadie se entere.

De pronto sospechas, la pesada culpa
y una mirada de asombro.

Tu padre lo arregla.

Entonces,
me volví más pequeña y frágil
propensa a quebrarme.

io

Tiempo

Los días que te pienso
me pregunto si me piensas.
El drama de la histeria se impregna
en la ciudad que te esconde.

He caminado catorce lunas
cinco días y varias horas
la agenda sin fechas por celebrar,
y un número que no será marcado.

Menguar quiero de ti por ojos y boca
vaciar la furiosa tempestad
mojando todos mis pasos.

Ya inmóvil,
el recuerdo de la dicha se nubla
la memoria sólo es fiel al tormento.

io

días de betún

Zapatos rojos de pies pequeños
sonrisa asoleada
en tus manos la rubia muñeca
atrás la ventana de un día feliz

En la cocina tía Licha quemó
tu pastel de cumpleaños.

Final

El bosque se incendia
y tu tregua de instintos
desequilibra
vuelo de mariposas.

Lo acepto,
ellas no volarán más contigo.


io

La vida se resume
en instantes
de minúsculas explosiones
me pierdo en encajes
y bordados negros.

io

Luna de árbol viejo

Ella enseña una luna de finas caricias.
Él muestra un árbol grande,
el más viejo de la calle.

Son la posibilidad
de acabar con la sequía.

Sus besos son de madrugada
ebrios de ausencia.
Siempre ocultos de ojos pesados.

No saben si el amor
se asomará a sus cuerpos.

Pero cuánto lo desean.

io

Era sobrecama blanca
tejida de la abuela
la ilusión de un espacio propio,
compartimos el cuerpo, el hambre, la sed,
pero sobretodo las madrugadas.

Quise construir una casa corazón
cuarto de segunda, en segundo piso
pero no fue nuestra casa,
ni siquiera pudo ser amor.

Calle Naranjo que no dio fruto
como una higuera maldita.

io

Mi problema es la metáfora
por más que la busco, no aparece
y dicen los que saben
-es preocupante-
sabes que lo intento,
pero nada.

¿Me servirá esa figura retórica
para decir te quiero te deseo te extraño
en imagen sublime perfecta
poema capaz de provocar las más finas sensaciones?

Sí, mi problema es la metáfora.

io

Recostada
te observo incrédula
mujer enamorada
(idiotizada).

Estas a mi lado
y no me cabes en los ojos.

Al final
Todas las aves se alzan al vuelo.

io

si pudiera

Si tuviera en mis manos veneno
o por lo menos pastillas.

Un cuchillo de buen filo
aunque sea de cocina.

Si tuviera un horno
o tal vez una cuerda.

¿Por qué diablos
no estoy ahora
en una estación de metro
o en un séptimo piso?

Todo sería tan sencillo

io

Dolor de luna

Cada luna mi cuerpo aúlla,
mas no se rinde.

Y es que me acuesto
me retuerzo me quejo
me paro me hinco me siento.

Palidezco,me sofoco, tiemblo.

Herida mujer.
Rasgado vientre
advierte que pronto
llegará la lluvia.

io

Calle deseo

El insoportable junio de la despedida, lo que se dice sin palabras y ellas que no dicen nada: desencuentros. ¿Y el amor? se pregunta la mujer que ansía ser amada, mientras camina presurosa por la nocturna y transitada calle del deseo, de la melancolía. Es la última vez, no se permite continuar en la ambigüedad. Pasión efímera y en el bolso siempre agazapada la tristeza. Sin dar lo que necesita. La insatisfacción compartida.
Sonríe recordando la última noche, una cena: sexo, mucho sexo, y de vez en cuando un te quiero. Se detiene, piensa que un día volverá a intentarlo, sino él será otro. Abre la puerta. La música llena de colores alegres la reciben. Saluda. Con rapidez sube a la pista. Lentamente se quita el vestido. Comienza a bailar.

io

IDEAS AROMÁTICAS

Pequeño ejercicio a su consideración, besos.

HUMO PARA PULMONES PENSANTES

Fumaba sin cesar
sentada en un Vips,
salía de su boca y nariz
humo blanco,
Habemus Papam pensaba
mientras veía pasar
la bocanada.

Acostumbrada
a pensar y escribir
con cigarro en mano,
ahora escribe menos
de lo que fuma,
sus dientes amarillentos
y un aliento amargo
la delatan.

Algunas veces tose
y en ocasiones sangra.

ADICCIÓN QUE NO PERDONA

Mira el espejo,
no se reconoce.
Piel reseca arrugada,
dientes ahumados.
Aliento podrido.

Escribe,
ya casi no habla.

ALIENTO QUE MATA

Hablé con ella
y no pude más.
Sus palabras asesinan.

Lo sabe,
se atormenta.
Sin humo no piensa
no escribe,
y sin ello se mata.

TRIDENT WHITE

Abro la boca
y el mundo se aleja.
Necesito de ti.

Redondo, cuadrado,
rectangular
Blanco menta, rojo canela
o tutti fruti.
Con o sin azúcar.

En mi boca,
masticarte lentamente.
Quédate,
aromatízame.

Sin embargo
cuando no tengas
ya nada que darme,
te tiraré a la basura.


Io

A mí, gota a gota.
Safo


Llovizna tu cuerpo
bajo sábanas raídas
colchón de medio uso.

Mojada te recibo,
esperando el grito,
el aguacero.

io