Final

El bosque se incendia
y tu tregua de instintos
desequilibra
vuelo de mariposas.

Lo acepto,
ellas no volarán más contigo.


io

La vida se resume
en instantes
de minúsculas explosiones
me pierdo en encajes
y bordados negros.

io

Luna de árbol viejo

Ella enseña una luna de finas caricias.
Él muestra un árbol grande,
el más viejo de la calle.

Son la posibilidad
de acabar con la sequía.

Sus besos son de madrugada
ebrios de ausencia.
Siempre ocultos de ojos pesados.

No saben si el amor
se asomará a sus cuerpos.

Pero cuánto lo desean.

io

Era sobrecama blanca
tejida de la abuela
la ilusión de un espacio propio,
compartimos el cuerpo, el hambre, la sed,
pero sobretodo las madrugadas.

Quise construir una casa corazón
cuarto de segunda, en segundo piso
pero no fue nuestra casa,
ni siquiera pudo ser amor.

Calle Naranjo que no dio fruto
como una higuera maldita.

io

Mi problema es la metáfora
por más que la busco, no aparece
y dicen los que saben
-es preocupante-
sabes que lo intento,
pero nada.

¿Me servirá esa figura retórica
para decir te quiero te deseo te extraño
en imagen sublime perfecta
poema capaz de provocar las más finas sensaciones?

Sí, mi problema es la metáfora.

io